O n m’a demandé, cette année-là, de monter une classe d’accueil dans un collège plutôt favorisé, installé à proximité des nouvelles zones résidentielles de la périphérie d’une capitale régionale et fort loin des zones d’éducation prioritaires. Formé à la didactique de l’enseignement du français comme langue étrangère, j’avais au cours des dix années précédentes enseigné à l’étranger ainsi que dans la boîte à langues de la ville. Au cours de cette période, une nouvelle langue, le portugais, s’était installée en moi. C’était une grande fierté d’avoir en quelque sorte multiplié mon espace mental et affectif. J’avais ensuite réussi LE concours, accepté des postes classiques un peu partout, villes et campagnes, et j’attendais avec impatience de faire valoir au sein de la maison Éducation nationale mon expérience d’athlète de l’inter-culture. Qui n’avait jamais travaillé avec un groupe compact d’ingénieurs cambodgiens débutants ne connaissait rien à l’affaire. J’ai donc accepté de monter le projet. J’ étais cependant inquiet, l’inspecteur chargé à l’époque du dossier des élèves non francophones parlait avec nervosité d’une arrivée importante de «Gitans » venus d’ex-Yougoslavie. La guerre du Kosovo venait à peine de s’achever, les odeurs de fuel, de feu et de sang flottait encore chez nos voisins européens, nous avions tous été les témoins de ce qui s’était déroulé durant dix années là-bas. (Je me souviens parfaitement des journées de Srebrenica, de ce que je faisais alors, du sentiment d’impuissance et de fascination morbide ressentie au moment où la radio annonça le début des massacres. Nous étions en vacances et il faisait si beau et si noir en Europe…). Mais ce que je retenais malgré tout de la proposition de l’inspecteur, c’était le mot, Gitan! Je m’imaginais déjà confronté à un univers de violence sournoise et de marginalité, un pressentiment hérité de ma culture néorurale, qui ne nous permettait pas d’accueillir ailleurs que sur le pas de la porte les démarcheurs tsiganes, pour qu’ils ne puissent pas compter les meubles de la maison, une vision hantée par les campements au coin des bois, les voitures entassées et la ferraille, le feu, ces enfants étranges qui passaient et ne restaient pas à l’école de mon enfance, la peur machinale de mon père de voir disparaître le linge qui séchait quand les caravanes s’installaient pour une nuit dans le parc voisin, le mot «bohémien » … Ce qui m’effrayait le plus, c’était risquer de ne plus tenir mon métier, ma position de jeune professeur monté dans la classe moyenne par la grâce de l’ascenseur livresque, d’être confondu par mes pairs avec mes élèves, d’être mis par eux dans le même sac crasseux de marginalité et d’ignorance supposée. Plus que d’être mis en échec, j’avais peur de passer à travers le plancher de verre sur lequel je patinais jusqu’à présent et sous lequel vivait l’Autre, inévitablement mystérieux et arrogant…

❙ 1 5 3 -J U I N 2 0 0 8 diversité v i l l e é c o l e i n t é g r a t i o n ❘ 183 Les enfants roms à l’école française

Hôtes et cultures en présence

Michael Rigolot ❚ J e

Abraham, jeune garçon rom de Roumanie établi en Irlande avec sa famille depuis plus de dix ans.